Латвия Пятница, утро. Не люблю собираться вечером: утро вечера мудренее. Поэтому спокойно встаю, неспешно собираюсь. Как только начинаю понимать, что опаздываю, все, как назло, «не дают прохода», пристают с глупыми вопросами: «мой внучек Яву купил, как ее на учет поставить» – прокряхтел на стоянке дед, на заправке какой-то мужик все никак не мог успокоиться: «Вот я – бывший чемпион по мотокроссу» (мне вообще везет на чемпионов!).
Но вот с горем пополам я наконец-то вырываюсь из города. Еду в среднем 140–160, догоняю гайцов и начинается конкурс медленной езды, потому что как-то некультурно их обгонять. Правда, надолго меня не хватает. «Ладно, вы тут работайте, а мне надо ехать дальше», – думаю про себя и выкручиваю ручку газа. Проезжая мимо Логойска, вижу указатель «Байк фестиваль». Однако это не мой фестиваль, мой дальше, эдак километров на 800. Во время коротких остановок пытаюсь связаться с Димой: он меня должен встретить на границе – решил покататься. Потому что в Латвии особо не разгонишься: 300 км и упираешься в границу.
Наконец подъезжаю к кордону, на заправке заливаю ровно 18 литров бензина, именно столько, сколько вмещает мой бак. Перспектива заглохнуть без топлива не радует никого, поэтому всегда приятно так четко вписаться! Теперь со спокойной совестью можно и на пропускной пункт!
Беларуские пограничники работают по принципу «одного окна». Это, когда вместо того, чтобы работало 2 или 3, работает одно, и к нему километровая очередь, и по одному такому окну на каждую инстанцию. А вот с латышскими пограничниками все быстро и просто. Подъезжаю, отдаю документы. Жду. Попутно, на автомате, отвечаю на стандартный набор вопросов: мотик мой не эндуро, прет он нормально, жрет не много и т.п. Спустя 10 минут я в Латвии.
На границе, как и договаривались, меня встречает Дима на маленьком красном вулканчике (в этом году у меня судьба ездить в компании маленьких красных чопперов), и мы едем в Вентспилс по диагонали через всю Латвию.
Первая наша остановка на заправке Даугавпилса. Кругом слышится только русская речь. Неожиданно как-то. Пока заправляемся, к нам подковыливает бродяга и просит денег. Дали ему немного мелочи, так он нас своим вопросом: «А вы рокеры, или байкеры?» – вверг просто в истерику. Да, видимо, третьего не дано. Посмеялись, едем дальше.
Дороги в Латвии не очень. Медленно, но уверено, минуем Юрмалу. Я кричу, топаю ногами и хлопаю в ладоши, что обязательно хочу поползать по этому известному курортному городу. Что, естественно, благополучно осуществляю (правда, через пару дней).
В результате, подъезжая к Вентспилсу, мои силы на исходе. После 600–700 пройденных километров у меня включается автопилот.
Догоняем компанию эстонцев, неспешно крадущихся вчетвером на мотоциклах, на которых можно низко лететь. Шуршим мимо них дальше, тут они как подорвутся за нами: «Таа, моожноо ездить биистро». Все-таки что-то есть в анекдотах об эстонцах.
Ну вот, наконец, и Вентспилс. Kurland bike meet. Я вообще-то не собиралась ни на какой слет (это байкеры ездят только по слетам и не знают, что можно еще ездить и просто так), но раз пригласили, заманили, затащили, то никуда не денешься...
Могу сказать, что Kurland bike meet – сугубо прибалтийское мероприятие. Не из Прибалтики на нем присутствовала только я, да еще пару финнов.
Фестиваль, вопреки моим ожиданиям, оказался неплох. На нем я познакомилась с Motozone – русскими вольными мотоциклистами Прибалтики. Участвовала в параде (пришлось, как всегда, когда попадаешь на мероприятия такого рода, хоть я и не люблю парадов и стараюсь при любой возможности от них «отлынивать»). Сначала долго не могла понять, где начало, а где конец, в какую вообще сторону ехать. И не я одна была такая. Поэтому долго стояли, колонна не двигалась с места. Смеялись, что это статический парад – построились, постояли, разъехались. Но он, на удивление, оказался все же динамическим, хоть и очень медленным. Правда, это не помешало одному товарищу совсем не по-детски навернуться.
В общем, слет обычный, как всегда и везде. Ничего нового. Хочу разве отметить особую тягу латышей к музыкальному и танцевальному искусству. Караоке и танцы-пляски – это главное, все остальное – хоть трава не расти!
А еще на фестивале (да и во всей Латвии) все очень дорого. Так что, если поедете туда, будьте готовы к высоким ценам, и не говорите потом, что я вас не предупреждала.
Поехали по побережью. Остановились на пляже с камнями, совершенно нетипичном для Балтики побережье, как мне объяснили потом. Мы рухнули в песок, как есть, в экипировке и задремали. Классно было, только холодно, и туристы кругом сновали. А Димке все «Харлеи» мерещились.
Рига мне очень понравилась. Редко бывает, что город так цепляет. Правда, силы в воскресный вечер были почти на исходе, поэтому мне хватило пары часов шатания по узким улочкам вечернего города.
Безусловно, центр города – это самое привлекательное. Очень понравилось, что центр окружен каналом, а на мостах через него молодожены вешают самые разнообразные (от амбарных до чуть ли не позолоченных) замки со своими именами.
Хотя не все так безоблачно в этом небольшом европейском городе. Интересно, догадывался ли епископ Альберт, строя Домский собор, что спустя несколько столетий чудо архитектуры будет обосцано наглыми англикосами, прилетающими в Ригу оторваться и покутить?!
Но, как говорится, в гостях хорошо, а дома лучше, да и виза у меня всего на 5 дней. Во вторник уже надо уезжать.
Утро вторника выдалось тяжелым в плане всяких мелких западло. Так часто бывает накануне приличной дороги. Главное – не загоняться, а ехать дальше. Уезжать из Прибалтики не охота, хочется остаться на берегах холодного, но прекрасного Балтийского моря еще…
Дом Но вот я уже дома. Минск меня встретил грозой и злобной тупой шавкой во дворе, словно бы и не обрадовался моему возвращению ни капельки.
Но дома я и не собираюсь задерживаться. Меня ждет новая дорога, дорога к другому морю. Поэтому я перепаковываю шмотки, немного отдыхаю, нахожу жилье в Созополе, и уже в пятницу – 27 июля – выдвигаю на Болгарию.
Меня зовет Украина!
Я не осознаю толком, на что подписалась до последнего момента. До меня доходит суть авантюры только по дороге на стоянку, чтобы забрать мотик. Лучше бы, конечно, и не доходило, потому что мысли и действия мои тут же спутались, и я в самом начале пути пролетела с кольцевой съезд на Гомель. Ерунда конечно, но перед большой дорогой любые досадные мелочи воспринимаешь слишком близко к сердцу, начинаешь верить всяким знамениям. Но мое кредо в таких случаях: сомневаешься – газуй.
До Жлобина я не доехала – долетела. Заправилась. Стою в сторонке, курю, смотрю на заднюю резину, а там такая конкретная проплешина. Блин, собралась в дальнобой. Позвонила Галке в Киев, она обещала меня встретить и поискать мне резину.
Украина Беларускую границу проскакиваю на удивление быстро, на украинской – засада. Объехала несколько машин, стала. А тут «гарная» украинская таможенница как рявкнет: «В очередь!». Постояла бы она в коже под палящим солнцем в очереди, может быть, немного по-другому бы рассуждала. А так…
С деньгами тоже засада вышла. Не разменяла деньги на границе, прикинув, что до Киева должна дотянуть. А тут гаишники. Что делать? Гривен-то нет, не платить же валютой… Остается одно: улыбаться. Обычно это аргумент весомый. Вот и на этот раз повезло – отпустили.
В Киеве меня встретила Галка и «вписала» меня к Крокодилу и Ане. Время у них провела хорошо, все было тихо, мирно, никто не буянил, разве что их огромный американский бульдог, за которого я немного переживала, что он вот-вот вынесет стену. Все разошлись спать рано. Спала на кровати, где до меня спала печально известная Наталья из Москвы, у которой в Белой Церкви стащили мотоцикл. Надо мной издевались, что, мол, карма испортится. Но спала я на удивление хорошо.
В субботу днем мы стали названивать в Кишинев. Но все оказалось не так просто. Чтобы связаться с этим городом, надо быть, как минимум, кудесником. Поэтому нам, простым смертным, дозвониться до столицы Молдовы не удалось. Пришлось мне ехать так. Галка и Крокодил проводили меня за город, поставили в нужном направлении и задали ускорительного пинка. «По дороге разберемся» – решили мы. Хоть и выбралась из Киева только в 2 часа дня, я вовсе не переживала, успею ли доехать, ведь помчусь-то по главному украинскому автобану.
Через километров 200 началась очень приятная дорога. Я решила проверить, сколько же пред моя НТВ. А то все спрашивают, а я не знаю. Залегла на бак, открутила. Ба! 190 и еще чуть-чуть. Но тут мелькает полосатая палка в воздухе. Оказывается, пока я, ничего не подозревая, занималась мототестами, за моими манипуляциями пристально следило ГАИ. Я, конечно, остановилась, но как мне потом сказали, это было совсем не обязательно.
Радар показал всего 160, мне даже обидно стало. 10 гривен и конфликт улажен. Еду дальше. Повернула на Кишинев, и началось то, о чем меня предупреждали. Если хотите массу эмоций, съездите на мотоцикле в Молдову. Там такие дороги! 20 км я потряслась, пару раз села на пузо. Даже мысли стали посещать следующие: «Дура, я дура, почему не на эндуро?!».
Ехать без остановок хорошо, но надо же до кого-нибудь дозвониться. Связалась с Сэмом, он мне нашел телефон Тараса. Уже неплохо! Можно ехать дальше.
Наконец добираюсь до украинско-молдавской границы. Там тетки при виде меня, расплываясь от умиления, интересуются, хватит ли мне бензина. А украинский таможенник почему-то решил, что я из Болгарии. Ха-ха! Как раз наоборот, я в Болгарию! Странно, неужели он ни разу не видел белорусских номеров?! А вообще, меня часто почему-то за болгарскую гражданку принимают (болгарку как-то не звучит). Может внешность у меня соответствующая. Такие вопросы прекратились только тогда, когда я, наконец-то, добралась до этой самой Болгарии.
Молдова Молдова это что-то, я бы даже сказала с чем-то.
Въезжаю в Кишинев, звоню Тарасу и жду. В это время подползает ко мне какой-то ханурик, становится эдак в метрах 3 от меня, выворачивает карманы и начинает пересчитывать оставшейся от выпивки лавандос, косится на меня, подбирается поближе и говорит: «А вы (ик) не подбросите меня….».
Но тут за мной приезжает целая толпа байкеров. В Кишеневе шоу-моторов было, и народ подтянулся. Первую ночь нянчились со мной Падонки, шатались по всяким клубам, бузели.
Потом меня отдали на воспитание Кентаврам, которые долго сокрушались, не найдя тараканов в моей голове. Побывала я даже на молдавских крестинах (чего уж не ожидала, так это точно). «Хлебнула» молдавского колорита. Зацепил фрагмент праздника: хозяин выворачивает свой боевой арсенал, а потом палит из ружья в небо.
Жалко, что рано пришлось уезжать. Хорошо встретили меня молдавские ребята! Даже резину мне нашли. Но меня поджимает время. Меня еще ждет марш-бросок до Болгарии.
На следующее утро я уже в предвкушении большой дороги. У моих ангелов-хранителей пересменка. Поменяли мне резину, проводили из Кишинева, развернули карту, стоим на нее смотрим. И тут началось обычное: «Да ты не доедешь», «Да куда ты одна собралась» и т.д. Но я знаю, слушать нужно только себя. Поэтому сворачиваюсь, упаковываю вещи, сажусь на мотоцикл, складываю подножку, втыкаю передачу, а тут мот глохнет. «Просто великолепный старт! Даже подножка до конца не сложилась!» – думаю я.
О молдавских дорогах я уже говорила. Но повторюсь, потому как впечатлилась! Зубы там точно можно оставить! К тому же дороги такие узкие, что я удивляюсь, как там 2 мотоциклиста могут разъехаться, не то, что легковушки. Про фуры я вообще молчу. У меня иногда складывалось такое впечатление, что еду по встречной. Так доезжаю до Кахула – границы с Румынией.
Румыния Вообще Румыния – это отдельная история. В этой стране нужно везде расставить указатели: «Осторожно, берегись пленного румына!». Потому что закладываешь в поворот, а на выходе или асфальт заканчивается, или гужевая повозка стоит, или румыны за ручку прогуливаются по середине дороги. А как они ездят!.. Едет-едет, встал, как вкопанный, на дороге, и ему нипочем, что за ним пробка собралась, не румынское, видимо, дело на обочину съезжать. А еще поперек дороги могут стать. Это у них нормально! Я была в Румынии прежде, меня как-то угораздило поехать отдыхать на море, поэтому я четко знала, куда попала, и осторожничала я по полной.
Природа, конечно, там сказочная. Самые колоритные места, зацепившие меня, – от Кахула до Галаца. Мне очень хотелось их запечатлеть (зря я, что ли фотик взяла), но куда там… Времени в обрез, надо лететь. Я еще не знала, что в Галаце меня ждал 3,14здец, сидел в засаде и ждал.
А сидел он прямо у въезда в город. Уже при въезде пришлось остановиться перед указателем. Но ни Констанцы, ни Тулчи, ни Брэилы (это нужные мне города) на нем не наблюдалось. Я стою и втыкаю. Не понимаю, как так, и что дальше делать. А в это время на остановке стоит пипл и с интересом смотрит на меня. Вот я и ору ему во все горло: «Констанца куда?». Ноль реакции. Однако неожиданно в поле видимости появляется какой-то дед и на русском пытается объяснить, в каком направлении эта Констанца. Ничего не остается, как ехать по его наводке. Сворачиваю на заправку, оказывается и тут засада: за евро не заправляют. Еду искать банк, блужу, банк не встречается, а никто объяснить мне ничего не может. Уже 2 часа дня (нужно успеть добраться за день, а ехать я практически только начала), солнце печет, я откровенно начинаю психовать, нервишки пошаливают. Но тут «рисуется» банк. Настроение сразу немного поднимается. Это уже хоть что-то! Меняю денежку, сажусь на мот и еду дальше наугад. Вдруг догоняют меня мужики какие-то на машине, и пытаются объяснить «куда мне ехать», показывают жестами «мол, дуй за нами». Выводят меня из города, и тут я вижу первый указатель на Констанцу. Жить становится веселей!
Только разогналась, уперлась в следующий город – Брэила. История повторилась. Еду – никаких указателей. Тогда я на светофоре нагло подъезжаю к машинам и ору в форточку: «Констанца куда?». Нашелся один товарищ, знающий английский. На нескольких светофорах перетерли, проводил из города. «Ве careful» – сказал он мне на прощание, косясь на мой байк. Но этим приключения не закончились. Стоит поперек дороги фура, что-то разгружает, за ней образовалась пробка: встречные по обочине объезжают, я только нос высунула – там сплошной поток. Так бы, наверное, и стояла до самых сумерек. Но повезло, появился мопедист. Он остановил все движение и пропустил меня. Может и не такие они уже и х.., эти румыны?!
Только закончились приключения с плутаниями, начался штормовой ветер. Ехать трудно: сносит. Встречные фуры подкидывают. Начала молиться, хоть раньше и не умела.
Добралась кое-как до Констанцы, а там уже легче стало: указатели появились, мотоциклисты стали здороваться, солнце засветило ярче. На счет солнца я, конечно, погорячилась, надвигался вечер. В голове в тот момент только и вертелось: «Лишь бы успеть до темноты, я ведь ничего не вижу ночью».
Болгария Ну, наконец-то, граница! Как такового кордона там и нет. А я по незнанию подхожу к какому-то окошку, сую документы, товарищ смотрит на меня непонимающе. Оказывается, это пункт по сбору мзды. Решил он меня подколоть:
– Вы на самолете?
– Ну да, что-то вроде того. На мотоцикле.
Высовывается из окошка, смотрит на байк:
– Можете ехать.
– Ничего платить не надо?
– Нет, не надо.
Кстати на платных дорогах в Румынии тоже ничего не брали, хотя на табличке значилось, что за мотоцикл нужно уплатить 2,5 лей. Да и гаишники ни в Румынии, ни в Болгарии меня не трогали: улыбались, провожали взглядом, но останавливать и не думали.
Лечу по Болгарии. Накрывает темнота, я кое-как вслепую по петляющей дороге добираюсь до Созопола, сама не понимая, как это у меня получилось. Нашла свое жилье, каким-то чудом заперла байк в узенький дворик, пристроила вещи, повалилась на кровать и тут же вырубилась.
Вот и началось мое «тюленьничанье». Первую половину своего отдыха я отходила от дороги туда, вторую половину готовилась к дороге обратно.
Мне нашли жилье в Созополе по 13 евро в сутки с WC и балкончиком (правда планировка эротическая: попасть в душ можно через балкон), если учитывать, что там за эти деньги можно жить втроем…
Я с хозяйкой:
На следующий день, отоспавшись, сразу на пляж. Ура! Море! Море! Волны! Однако и тут незадача: только в воду залезла, меня спасатели малибу проводили на берег. Шторм видите ли!
В Созополе классно конечно, только скучновато. Так тихо, даже непривычно. И отдых пассивный.
Дорога домой За несколько дней до отъезда я начала гипнотизировать карту на предмет того, какой дорогой лучше ехать обратно. Дико захотелось прокатиться по Западной Украине, но для этого надо пилить сквозь всю Румынию. Поэтому решила ехать до Тернополя. Прикинула, вроде до него 1000–1100. Должна за день осилить! То, что по дороге уйма городов без объездных, и, скорей всего, без указателей, я как-то не учла. Верней, отогнала эту шальную мысль подальше. Чего зря раньше времени напрягаться?!
Вот и наступил день отъезда. В 6 утра я, матюгаясь и кряхтя, долго пытаюсь вытащить мотик со двора. В иной момент мне уже казалось, что я обречена, что придется мне остаться в Созополе навсегда. Однако, приложив немалые усилия, навешав себе синяков, естественно, закипев, я все-таки справилась со своей махиной. В такие моменты ненароком задумываешься о том, нужен ли спорт-турист, который я бы точно ни за что не выволокла (хотя, это не факт!).
Выкатить-то мотик я выкатила. Давай заводить, а он молчит! Мучалась-мучалась, кое-как завела. Потом чуть не растянулась на песочке, заботливо насыпанном на асфальте в повороте, и случайно обнаружила, что мой передний тормоз практически не тормозит. Словом, началось обычное утро накануне большой дороги.
До границы с Румынией еду без остановок. Даже на перекур не останавливаюсь. Торможу только на первой заправке в Румынии, где с картой в руках допрашиваю румына-заправщика, как мне надо ехать. Не добившись ничего внятного, откатываю байк, закуриваю. Подъезжает машинка с немецкими номерами, оттуда выползают румыны, достают карту Румынии и разворачивают ее на капоте машины. Долго пытаются мне объяснить, что к чему.
На этот раз в историю с указателями я попадаю в Констанце. Город этот, можно сказать, симпатичный, только вот напрочь лишенный указателей по дороге обратно. Пришлось ехать наугад. Местами спрашиваю людей на светофорах о дороге. Но вот в очередной раз втыкаюсь на развязку, на светофоре стоит джип, я подъезжаю к нему, думаю, сейчас в форточку сунусь. Но ждал меня облом! В джипе стекло закрыто! Что делать? Времени нет: секунда на размышление. Нагло стучусь в форточку (домой захочешь и не такое сделаешь!). Мужик в полном недоумении открывает форточку и пялится на меня. «Слобозия куда?» – спрашиваю. Машет прямо.
Еду дальше. Останавливаюсь опять возле указателя. Слобозии нет, куда, блин, ехать. Тут на второй полосе останавливается мой знакомый джип, причем, на румынский манер, образовывает за собой пробку, а водитель показывает мне, что ехать нужно влево. Спасибо ему огромное.
Дальше еду по E60. Дорога убитая, но радует, что появились указатели. Указатели – это, конечно, беда, но не единственные злоключения румынских дорог. Вот еду я, еду себе. Радуюсь. Знаю, что в правильном направлении. Как вижу выбитую полоску асфальта, засыпанную гравием. Где-то в середине Румынии отвлеклась, не успела оттормозиться перед поворотом, чувствую, что не укладываюсь, жму тормоза, но жопу несет на встречку, по которой едет грузовик. Меня носит по дороге, все это происходит очень медленно. Мне даже показалось, что я увидела напуганные глаза водителя грузовика, думающего, что сейчас намотает мотоциклиста на колеса. Но я как-то рефлекторно выровняла байк и осталась на дороге. Еще чуть-чуть и ушла бы! Еду дальше, но толком успокоиться еще не могу, сердце колотится, что дурное.
Проезжаю кучу городов. В одном из них на заправке на последние леи покупаю обещанный друзьям румынский коньяк.
За километров 100 до границы меня накрывает дождь. Начинает темнеть. Беда! Я ведь ничего не вижу в темноте. Последний город Сучава у границы полностью соответствует своему названию. Решив, что не дотяну до границы, пытаюсь заправиться за еврики. Удается только на второй заправке и то после долгих уговоров. Еду в темноте и в грозу. Но чего жаловаться?! Сама хотела именно такого путешествия.
На границе въезжаю в кучу скутеристов, отдаю пограничнику полностью мокрый паспорт, который он брезгливо разворачивает. Да это же реликвия – паспорт мототуриста! Но пограничникам этого не понять! Украинцы долго и упорно не хотят впускать в свою страну. Связываюсь с Сашей из Тернополя. Решаем, что до Тернополя я не дотяну, позади 1000, впереди 200, но на «дворе» ночь и гроза. Саша пристроил меня в Черновцах у своих друзей, которые меня встретили, высушили и спать уложили.
Утром в пятницу стою на выезде из Черновцов и всеми своими частями тела понимаю, что домой я не доеду, да и не хочется что-то. Звоню Саше, а он собрался на слет в Славуту, я прошу его подождать меня. Еду по Западной Украине и балдею, красиво.
Потихоньку учусь пользоваться задним тормозом. Вот и Тернополь. Дальше еду в компании шумного оппозитного чоппера. В Терешине нас встречают и дальше возятся уже не только со мной. Слет, компания, анекдоты на украинском. И 2-х летние дети, пьющие залпом пиво. В общем, весело.
Но вот и воскресенье. Пора домой. Блуждаю в Сарнах около часа, пока, наконец, не сориентировалась.
Без задней мысли подъезжаю к границе. Украинскому таможеннику отдаю документы, жду, со спаниелем играюсь. Выходит из будки «охранитель» границ с моими документами и с серьезной-серьезной миной, вовсе не свойственной украинским таможенникам, говорит: «Вы нарушили 203 статью Таможенного Кодекса Украины о пересечении границы». «Нифига себе» – думаю. «Когда это я успела?». Оказывается, это я, въезжая в Украину, в миграционной карте написала «Транзит», а на транзит дается 3 дня. А я уже 4 дня в Украине. Попала. Стою, притворяюсь шлангом. Тут вмешивается второй: «У вас есть чем штраф заплатить?». «Дяденько, вы шо, мне бы хоть на бензин хватило» – канючу я. И я не шутила: денег, хоть бы до дому добраться хватило, ведь еще ехать и ехать! Но мне повезло. Этот второй пинает первого в бок, мол, пошли в будку, поговорим. Выходят. «Ладно, на первый раз мы вас простим, но учтите: больше поблажек не будет» – говорит один из них строгим тоном. Я, конечно, не перечу. Учту, как не учесть? Еще не хватало, чтоб меня в Украину не пустили?! Подъезжаю к беларуской границе. А там мордатый чел в будке смотрит на меня, и как заржет: «Бугага, на мопеде в Минск!». Я не выдерживаю и гордо так говорю: «Я из Болгарии еду». Он тут же приткнулся, начал, видимо, соображать, где Болгария находится. На паспортном контроле история повторилась. Просто я еще ни разу через этот переход не ездила, вот таможенники и не обученные... Скучно им там, что ли? Один как доколебался до меня, начал вещи шмонать. «А вы не везете ничего запрещенного? Ну, вы понимаете, что я имею в виду» – говорит так с ехидством. «Да везу, у меня мешок из-под картошки, набитый шмалью, и подписан даже Cannabis sativa, чтобы вы случайно ни с чем другим не перепутали» – так и хочется огрызнуться.
Наконец, меня отпускают. Еду дальше, быстро, без остановок, ни одного гаишника по дороге не встречаю. И это в воскресенье! и это в Беларуси то! Наверно, у них субботник: проспект в Минске подметают!
Наконец, я дома. Вот все закончилось: и деньги, и отпуск, и силы, и место для виз в паспорте… Но ничего! В следующем году большая дорога поманит меня снова!
PS Спасибо всем, кто со мной возился. Автор: Оксана Oxygen 
http://gen-oksi.livejournal.com
